Risos

Amanheceu.

Risos de crianças lá longe, abandonadas de paixão.

Quando se passa a vida em revista nem sempre nos apercebemos dos momentos. Surge-nos um cliché difuso que se perfila em chama. Assim, são as recordações de um ente ao qual chamaremos Carlos. Como os Românticos. Não que seja propositado. Só um nome como outro nesta escrita sumariada. Falar da vida dos outros, ficção ou realidade, é sempre revelador de uma disfunção. Até que ponto se pode dizer que a verdade contada é verosímil ou que a história narrada se perde no sabor da imaginação humana?

Meu caro, isto está por sua conta. A história de uma vida é sempre ficção. Como faremos nós para nos lembrarmos de todas as emoções de um momento? Ajustamos aqui ou ali. Ao sabor das sensações actuais, dos sentidos presentes. Relatos de uma vida ao sabor da maré ou do interruptor, é aquilo ao qual me tentarei dedicar. Relatos ou retalhos filtrados por ele, vistos por mim e lidos por si. Três olhares da mesma vida que esboçaremos em conjunto.

Risos de crianças lá longe. Abandonadas da paixão do sol. Contrariadas, separam-se com promessas sem fim de retomar as brincadeiras onde as tinham deixado. Acenam-se mãos num adeus curto. Atraiçoam-nos mais uma vez os olhos que preferem outras imagens. Felizes talvez. Não sei dizer. Há lugares na mente que se escondem. Recalcam-se no fundo da despensa. Imaginam-se esquecidas para que não se possam recordar. Propositadamente voltam ao de cima, por vezes. Quando não queremos, principalmente. Nos sonhos sem fim dos quais nos restam nevoeiros de saudade.

Lá está, portanto, Carlos, fechado num quarto. Os olhos detêm-se na folha branca. Escreve, pensa, tenta escrever, pensa, rabisca, rasga e deita fora. Foge da secretária e grita. Abre a porta, enche os pulmões de ar e solta novamente o desespero. Tudo lhe traz à memória pequenos instantes de vida que ele queria registar, mas cada palavra escrita é força sobre-humana. Uma libertação de energias que sofre com Carlos naquele deserto verde. Podia sair, deixar a casa e mais um sem fim de possibilidades que me vêm à alma mas não à dele.

Voltou a entrar e pousou o olhar sobre o retrato. Aqueceu-lhe o espírito. Este restará gélido pelo que me apercebo. Insensível ao seu dono como um cão raivoso que deseja sofrer, e provocar sofrimento. Ao seu lado, um candelabro de oito velas, por baixo uma lareira que crepita dando ao ambiente um ar sereno, invejável, e, novamente, as crianças que riem, longe de tudo. Inclusive do branco orgulhoso da sua pureza. Atira-as para o lado, consumindo-se em chamas. O choro agudo fere. Leva as mãos à cabeça, tapa os ouvidos e chora. Chora pela sua mensagem que nunca mais passará a ser lida com prazer.

Excerto de um livro que o Universo teima em não querer publicar.
Guerra, Joaquim. Golem. Eternamente no prelo.